Вся прелесть прошлого в том, что оно - прошлое...
Местами жизнь ужасно несправедлива. Сначала нам сказали, что мы будем учиться за понедельник в воскресенье (т.к. суббота по-любому учебный день), теперь нам говорят, что все таки никак переносов не будет и мы будет учиться в понедельник... Буу...
Почему, когда все (ну или большинство по-крайней мере) отдыхает, мы учимся? Да еще и коллоквиум на понедельник, тьфу, даже забить невозможно.
И еще небольшое лирическое отступления: по-моему все чувства и эмоции имеют разную цветовую окраску. Однажды писала набросок к рассказу и об этом задумалась. Наверно, ненависть - красная, обида - фиолетово-голубая, разочарование чего-то синяя, влюбленность, пожалуй переливается многими цветами, но не яркими, не режущими глаз, а наоборот пастельными, а любовь... не знаю она яркая-яркая, наверно, но конкретного цвета в голову не пришло... И еще много-много других чувств, которые постоянно мелькают у нас перед глазами.
Меня пробило на стихи, сижу и читаю Ахматову:
* * *
Сказал, что у меня соперниц нет.
Я для него не женщина земная,
А солнца зимнего утешный свет
И песня дикая родного края.
Когда умру, не станет он грустить,
Не крикнет, обезумевши: «Воскресни!»
Но вдруг поймет, что невозможно жить
Без солнца телу и душе без песни.


И еще небольшое лирическое отступления: по-моему все чувства и эмоции имеют разную цветовую окраску. Однажды писала набросок к рассказу и об этом задумалась. Наверно, ненависть - красная, обида - фиолетово-голубая, разочарование чего-то синяя, влюбленность, пожалуй переливается многими цветами, но не яркими, не режущими глаз, а наоборот пастельными, а любовь... не знаю она яркая-яркая, наверно, но конкретного цвета в голову не пришло... И еще много-много других чувств, которые постоянно мелькают у нас перед глазами.
Меня пробило на стихи, сижу и читаю Ахматову:
* * *
Сказал, что у меня соперниц нет.
Я для него не женщина земная,
А солнца зимнего утешный свет
И песня дикая родного края.
Когда умру, не станет он грустить,
Не крикнет, обезумевши: «Воскресни!»
Но вдруг поймет, что невозможно жить
Без солнца телу и душе без песни.